Nos conocimos hace quince años, casi el mismo día que mudé mis cosas a la habitación de los dormitorios de la UNY junto a la tuya.
Tú nos llamaste buenos amigos. Me gusta pensar que éramos más.
Vivíamos solamente para la emoción de buscarnos a nosotros mismos a través de la música (tú estabas obsesionada con Jeff Buckley), fotografía (no podía dejar de tomarte fotos), pasábamos el rato en el Parque Washington Square, y todas las cosas raras que hicimos para hacer dinero.
Aprendí más sobre mí ese año que cualquier otro.
Sin embargo, de alguna manera, todo se vino abajo. Perdimos contacto el verano después de la graduación, cuando fui a América del Sur para trabajar para National Geographic. Cuando volví, te habías ido. Una parte de mí todavía se pregunta si te presioné demasiado después de la boda...
No te volví a ver hasta hace un mes. Fue un miércoles. Te balanceabas sobre los talones, equilibrándote en esa línea amarilla gruesa que pasa a lo largo del andén del metro, esperando el tren F. No supe que eras tú hasta que fue demasiado tarde, y luego te habías ido. De nuevo. Dijiste mi nombre, lo vi en tus labios. Deseaba que el tren se detuviera, sólo para poder decir hola.
Después de verte, todos los sentimientos y recuerdos de juventud volvieron a inundarme de nuevo, y ahora me he pasado la mayor parte de un mes preguntándome como va tu vida. Puede ser que haya enloquecido completamente, pero ¿te gustaría tomar una copa conmigo y ponerte al día sobre la última década y media?
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